El fango del fondo

Estoy perdido. La calle que tomé para ir a casa me ha traído a otra totalmente desconocida. Intento regresar por donde vine pero cada cierto tiempo los caminos se revuelven creando nuevas encrucijadas. No hace falta que mire las placas porque no entiendo el idioma en el que están escritos los nombres de las calles. Una densa niebla comienza a descender. Tengo miopía y olvidé traer los lentes.

Reviso mis bolsillos. Perdí la cartera y el teléfono. Es de noche y mis faltantes complican más las cosas. Sin teléfono no puedo comunicarme para pedir ayuda. Sin cartera no hay dinero y tendré que caminar quién sabe por cuánto más porque no le preguntaré nada a nadie. No, qué tal que pregunto, me identifican como una presa, me siguen, me asaltan, y como no traigo nada me van a dar con todo para desquitar el tiempo que invirtieron en acecharme. No, que pregunten los que quieren morir. 

He caminado mucho. No veo vehículo alguno. La calle está desierta. No hay ni un alma. Todas las casas son pequeñas. Me da la impresión de estar caminando en una gran maqueta.

De pronto tres perros gigantescos me salen al paso. Gruñen. Se les eriza el lomo y me muestran los colmillos. Avanzan hacia mí. Son tres perros y yo fumo como locomotora. De ejercicio ni hablemos. Por eso no me gusta mi pinche nombre: atrae todo lo malo. La culpa es de mis padres. Los culpo a ellos si estos perros me atacan. Es una lástima que no tenga a mano papel y pluma para escribirles una carta mentándoles la madre. A ellos y a estos perros. Uno toma la delantera y se lanza al ataque.

―Quietos —ordena una voz femenina que salió de quién sabe dónde pero qué bueno que apareció.

Los perros obedecen, y con la cola entre las patas desaparecen en la niebla. 

Busco a mi salvadora pero no la veo. Agradezco la ayuda y me dispongo a seguir mi camino porque qué tal que ese es su modus operandi: aventar a los perros, salvar la situación, entablar una conversación amistosa, trabajar a la presa y de repente, traz: te caen cuatro o cinco monos que te quitan hasta el aliento. Así le pasó a mi primo, Don Quixote Doflamingo, y el pobre quedó en estado vegetal. Mejor vámonos riendo, mano.

―Oye, ¿cuánto mides? —pregunta la mujer.

―¿Cómo que cuánto mido? —respondo. 

―Pues sí, de los pies a la cabeza —puntualiza.

Me doy cuenta de que es una mujer muy pequeña. Estimo que mide menos de un metro.

―Como uno setenta.

―No creo —responde la mujer con los ojos entrecerrados, midiéndome con la mirada—. Yo creo que mides como dos metros.

―¿Dos metros? Favor que me haces.

Doy un paso pero ella me toma del pantalón y ordena que espere. Extiende una cinta métrica más larga que ella, se me acerca y mide hasta donde logra alcanzar; luego se sube a una escalera de tijera que quién sabe de dónde sacó y continúa con la medición hasta llegar a mi cabeza.

―Uno diez… uno treinta… uno sesenta. Perfecto. Tal y como lo sospeché: dos metros. ¿Lo ves? —y señala un punto en la cinta métrica que no comprendo, pues no reconozco los caracteres impresos en el instrumento.

―¿Qué pasó? ¿Cuánto mide? —pregunta un hombre que quién sabe de dónde salió.

El sujeto mide exactamente lo mismo que la mujer. Ya estuvo, ya valí, me digo. Seguramente estos dos bandidos de juguete desenfundarán sus armas y me dirán «arriba las manos, muchacho».

―Dos metros, ¿tú crees? —responde la mujer, que salta de la escalera; el otro la recibe como si no pesara nada.

―No creo —exclama el otro —. Seguro que mide más.

―No, yo creo que mide exactamente los dos metros —agrega otro hombre que quién sabe de dónde salió, y que mide lo mismo que los otros dos.

No sé si debo preocuparme más porque:

A) La mujer me midió.

B) No logro descifrar de dónde salen tantos extraños.

C) Todos miden lo mismo.

D) Todas las anteriores.

―Este debe de medir dos metros. No hay pierde —dice una mujer que se une al grupo y me mira como si yo fuera una imposible partida de damas chinas.

―Ándale. Dos metros y tantos —agrega la mujer que le acompaña.

Cada vez llegan más y más enanos. El grupo se engrosa. Podría tratar de correr aprovechando la ventaja de mis piernas largas que por mucho tiempo fueron la vergüenza de la familia, pero qué tal que al hacerlo me salen más chiquitos y alguno me pone el pie y entonces sí, las cosas se ponen violentas. Algunos traen banquitos y sillas plegables. Otros, mesas sobre las que ponen jugosas viandas hasta que aquello se transforma en un verdadero banquete. Me doy cuenta de que es imposible escapar de ahí.

―Órale, ya llegaron las caguamas —grita un recién llegado que carga una hielera diez veces más grande que él, y la deposita con suavidad en el más largo de los tablones.

El círculo que me rodea rompe filas y cada uno toma un lugar frente a las mesas. Comienzan a beber de forma alocada y hasta vulgar, derramándose encima el sagrado néctar de cebada.

Otro grupo de enanos se dispersa alegremente por las calles de la maquetota, tocan a las puertas de sus vecinos, y «órale, sal, que ya comenzó la fiesta»; entonces los otros sacan más alcohol y comida. Uno de ellos, de largas barbas blancas, coloca unas gigantescas bocinas en lo alto de los árboles, cuya altura es desmesurada si la comparo con la estatura de esa comunidad miniatura. Suena la música.

―Oye, ¿qué música es la que están reproduciendo? —pregunto a la mujer que me midió, que continúa a mi lado y que, como yo, se quedó a observar lo que hacían los demás.

 ―Está padre, ¿no? Enciende los sentidos.

―No juegues. Está bien rara. Parece música de un ritual.

―No te asustes —exclama y me toma del pantalón para conducirme a una mesa.

Un enano me comparte su caguama. Me niego, pero todos insisten en que me relaje porque «estás entre amigos, mano».

―No te asustes —agrega la mujer diciendo mi nombre de mal agüero. Siento bonito—. Es que muy pocas veces vemos a alguien tan grande como tú. Por eso es la fiesta. Es para ti.

Me doy cuenta de que es realmente bonita. Entonces recuerdo el primer amor que tuve en la primaria.

―Tómale —insiste un sujeto que a todas luces está ebrio.

Pues ya, si me van a hacer algo, que lo hagan. Un trago nada más. Por fin tomo la caguama ante la algarabía de todos los chiquitines.

―¡Salud por el grandote! —gritan y alzan sus botellas con mucha facilidad.