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Francisco Moreno Ramírez
Francisco Moreno Ramírez
Al bajar del tren estiró los brazos tratando de tronar su adolorida espalda. Había sido casi un día completo de viaje, primero en el vuelo y luego en tren, para llegar a aquel apartado pueblo de la campiña alemana. La pastilla que había tomado en el avión había evitado que se sintiese completamente exhausto por el cambio de horario. Deseaba llegar lo antes posible a su destino.
Comenzó a caminar rumbo a la dirección que le habían indicado. Su ropa, aunque elegante, delataba el desgaste del tiempo y el uso, lo cual hacía juego con su paso. Sacó un gastado reloj de su bolsillo y confirmó la hora. Estaba en tiempo.
Se detuvo frente a lo que en un pasado lejano debió ser la casona de alguna familia aristocrática, en la cual ahora había una placa que anunciaba ser una residencia para ancianos. Entró y, con paso firme, se dirigió a la ventanilla en la que una enfermera de edad madura leía una revista. En un perfecto alemán le pidió ver a Frau Gert. La enfermera, al verlo, cambió su expresión de desinterés por curiosidad y, tras preguntarle su nombre, se emocionó al confirmar que se trataba de la persona que creía. Toda su actitud se tornó en una cortesía casi inusitada, especialmente para tratarse de una enfermera alemana en un pequeño pueblo como aquel.
Condujo al extranjero por un largo pasillo hasta llegar a la parte de atrás de la casa, donde los recibió un espléndido jardín, amplio y lleno de plantas en flor. La enfermera le indicó dónde se encontraba Frau Gert y el caballero le agradeció con un ligero asentir de cabeza.
En una silla de jardín, arropada entre mantas, se encontraba una pequeña anciana contemplando las flores moradas que estaban frente a ella. Llevaba el pelo recogido en un moño, aunque algunos mechones se escapaban y le caían al lado del rostro.
El caballero caminó hacia ella y sonrió pensando para sí que, a pesar de los años, ella no había cambiado para nada. Al ver las flores, recordó que en alguna ocasión ella le había dicho que eran sus favoritas. ¿Cuál era su nombre? La respuesta huía de su memoria.
—Hola, Anja —dijo con voz amistosa el hombre—. Me da gusto verte.
—¿Qué tal? —respondió Anja con infantil inocencia volviéndose hacia su visita—. A mí también me da gusto.
—¿Sabes quién soy?
—No —dijo ella—, pero me siento contenta al verte.
—Hubo un tiempo en el que me considerabas tu mejor amigo.
—¿Sí? Eso debió ser lindo.
—Lo fue.
El hombre se quitó el sombrero de fedora y lo puso a un lado. En ningún momento desapareció de su rostro aquella casi imperceptible sonrisa. Hubo un peque ño silencio por parte de ambos. El contraste tanto de tamaño como del paso del tiempo era notable entre ellos, al punto que cualquiera hubiera dicho que el caballero podía ser mucho más joven de lo que en realidad era.
—¿Aún somos amigos? —preguntó Anja con la misma inocencia.
—Claro que sí, siempre lo seremos.
Anja sonrió y volvió a dedicarse a contemplar las flores, las cuales tenían un intenso olor a miel.
—Son muy hermosas.
—¿Verdad? Son mis favoritas.
El caballero se quedó contemplando a Anja. Había dejado de sonreír, pero su mirada no perdía detalle de ella.
El caballero caminó hacia ella y sonrió pensando para sí que, a pesar de los años, ella no había cambiado para nada. Al ver las flores, recordó que en alguna ocasión ella le había dicho que eran sus favoritas. ¿Cuál era su nombre? La respuesta huía de su memoria.
El caballero caminó hacia ella y sonrió pensando para sí que, a pesar de los años, ella no había cambiado para nada. Al ver las flores, recordó que en alguna ocasión ella le había dicho que eran sus favoritas. ¿Cuál era su nombre? La respuesta huía de su memoria.
—Te traje un obsequio —dijo el hombre sacando de su chaqueta una pequeña cajita con un listón.
Anja lo miró con curiosidad y, tras unos instantes, sonrió preguntando qué era. Tomó la cajita con manos temblorosas y, haciendo un esfuerzo, logró que sus dedos separasen la tapa.
—¡Qué bonito broche!
—Me alegra que te guste.
—¿Me ayudas? —preguntó Anja al ver que sus dedos eran incapaces de manipular el alfiler.
El caballero se acercó a ella y con destreza le colocó el broche.
—Gracias, es muy bonito. Creo… creo que en algún momento tuve un broche así.
—¿Lo recuerdas?
—Vagamente… no, no sé.
—No importa.
Anja estuvo un momento sin decir nada, con la vista fija en ninguna parte. El caballero esperó pacientemente en silencio a su lado. Después de unos minutos, ella reanudó su conversación con total naturalidad.
—¿Has visto a mi hija?
—Sí, hace unos años. Me dijeron que ahora tiene un hijo.
—¿Sí? Creo que sí.
—Y que es tan hermosa como lo era su madre a su edad, con los mismos ojos brillantes y cautivadores.
El caballero estuvo atento a los efectos que sus palabras pudieran tener en Anja, pero ella seguía abstraída. Mucho más de lo que él recordaba tras su última visita.
—¿Aún recuerdas a Fritz? —preguntó haciendo otra prueba. El rostro de Anja se iluminó y nuevamente volteó a ver a su invitado.
—¿Conoces a Fritz? ¿Dónde está? ¿Dónde está mi esposo?
Esta vez la sonrisa del caballero tenía una nota de amarga melancolía, pero estaba consciente de que nadie aparte de él lo sabría.
—También era… mi amigo —titubeó. Los ojos de Anja lo miraban expectantes.
—Fritz murió hace años, Anja —dijo de la forma más gentil que pudo.
—Oh… —la mirada de la anciana nuevamente se apagó.
El caballero rápidamente cambió de tema.
—¿Has estado bien? ¿No te ha hecho falta nada?
—No, estoy bien…
—Yo también perdí a mi esposa.
—¿De verdad?
—Quizás no la recuerdes, pero era una buena amiga tuya.
—¿Cómo se llamaba?
—Inés.
—Inés… —repitió ella. En el rostro de Anja se dibujó el esfuerzo por pensar y recordar–. Inés Willer.
—Así es.
Hubo un espacio en el que ninguno habló y solo la brisa de la tarde hacía sonar las hojas del jardín. El caballero no dejaba de ver intensamente a Anja.
—¿Vincent?
—Soy yo.
—Oh, Vincent. ¿Por qué no viniste antes a verme?
—Perdóname, no sabía de tu condición hasta hace poco. Fue tu hija quien se comunicó conmigo. De haberlo sabido antes, yo…
—Quiero irme a casa, llévame a casa, por favor.
—Esta es tu casa, Anja. No puedes irte.
—Llévame contigo. Escapemos juntos. Me lo prometiste…, ¿recuerdas? ¿Recuerdas que te di mi broche?
Vincent hizo amago de acariciar su mejilla, pero se detuvo a medio camino, su mirada era un campo de cristales rotos. Llevó su mano a sus labios para luego pasarse los dedos por el cabello.
—¿A dónde quieres ir?
Anja guardó silencio, cavilando. Tratando de entender la pregunta. Su mirada se tornó nueva mente opaca, distante. Vincent solo la contempló sintiendo cómo los años y la memoria lo recorrían internamente, igual que un riachuelo que corre por canales ya olvidados y secos devolviéndoles, aunque sea solo por un instante, la vida.
—¿De qué hablábamos?
—De las flores… —respondió con un nudo en el pecho guardando para sí lo que realmente quería decirle.
—¡Ah, sí! Las flores… son mis favoritas…
El caballero estuvo atento a los efectos que sus palabras pudieran tener en Anja, pero ella seguía abstraída. Mucho más de lo que él recordaba tras su última visita.
El caballero estuvo atento a los efectos que sus palabras pudieran tener en Anja, pero ella seguía abstraída. Mucho más de lo que él recordaba tras su última visita.
Las enfermeras conducían al interior a los pocos ancianos que aún estaban fuera, dejando el jardín aún más silencioso y oliendo a miel. Lo que había sido un día luminoso daba paso a las sombras de la noche que, sin prisa alguna, iban cubriendo todo, anunciadas por un aire cada vez más frío. La enfermera que había conducido a Vincent hasta ese punto esperaba pacientemente a una distancia prudente. Él le sonrió en señal de gratitud y, con un leve asentimiento, quiso darle a entender que no tardaría mucho más.
—Adiós, Anja —dijo tomando su mano y percatándose de lo fría que estaba.
Anja ya no respondió, seguía ensimismada viendo las flores. Él se acercó, la arropó un poco más y, tras asegurarse de que nadie lo veía, le dio un delicado beso en la frente. Anja sonrió. El caballero se caló el fedora y empezó a caminar hacia la salida sin mirar atrás.
Francisco Moreno Ramírez(Tlaxcala, México)Licenciado en Lengua y Letras Hispánicas por la UNAM, y colaborador en la revista Flores de nieve, del CEPE-UNAM. Autor invitado en la Universidad Autónoma de Tlaxcala; la Universidad de Colorado, Estados Unidos; y por el grupo Braccianti Euripide, de Bolonia. Autor seleccionado de «Coyoacán en tus Letras». Participó en la FIL Alterna, y la Feria de Identidad del Libro de Oaxaca.
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